El amor de aquí y el amor de allá

Sobre mi sábana hay un telar de manchas,
de entre los pliegues aún salen malos recuerdos,
pero al fin sólo son recuerdos o entonces pasado,
que se van en cuanto recuesto mi regazo en mi almohada,
marcados quedan en forma del perfil de alguien,
que muchas veces desearía no tener que ser yo,
sino algún extraviado de entre algún sueño de hotel,
que ha descargado su saco de penas para luego marchar,
puedo afirmar con firme convicción que eso es:
El amor de allá.
Pero el amor de aquí recorre con suavidad mi espalda,
retuerce la mueca de mi cama, que pese a mis sábanas,
esas que están rastrilladas por muecas y dobleces,
merecen permanecer en franca posición de experiencia,
porque renovar sería como empezar de nuevo,
esa eterna discusión de lo continuo y lo discontinuo,
que se había resuelto con la categoría del amor de aquí,
ese que es actual, y disciplinado, que en la almohada,
deja marcados dos perfiles, que también son recuerdos,
de esos que ahuyentan el allá y ponen flores al aquí.