Saturday, October 31, 2009





La pesada alfombra de mis ojos que me tratan mal,
no es que entre en shock, se pararon mis ojos,
porque no quise llorar, y ¿acaso eso no se puede hacer?,
quienes no llorarán en mi funeral hacen apologías.
La pesadilla no es la vida, en realidad esta, es muy dulce,
siempre te llama a seguir adelante aunque tengas razón,
retumba como canción subliminal en medio del silencio,
y te encuentra otra vez y no sabes que decir, ¿dios es dios?
Solo era una broma, no se puede sentir absolutamente nada,
abrirás lo que conoces, y no dirás nada, absolutamente nada,
sólo, solamente descarga la jeringa y no intervengas mas,
que siguen tocando la puerta, y nadie excepto tú la abres.
Siempre miraste a través de ella, y no hay vida después de la muerte,
lo raro es que existe la vida antes de la muerte, ¿casi una hora?,
en realidad son marcadas las supersticiones, un medidor de cruces,
amarres y escaleras que te llevan a un lugar que te autodestruye.
En realidad no me des más rechazo el desmembramiento,
acepto la mutilación directa, sin morir aún existe la vida,
no hay camino a ninguna parte, solo existen los pasos a dar,
no me recuerdes, sino crees no me recuerdes, ¡miénteme!.

Wednesday, October 28, 2009

El amor de aquí y el amor de allá


Sobre mi sábana hay un telar de manchas,
de entre los pliegues aún salen malos recuerdos,
pero al fin sólo son recuerdos o entonces pasado,
que se van en cuanto recuesto mi regazo en mi almohada,
marcados quedan en forma del perfil de alguien,
que muchas veces desearía no tener que ser yo,
sino algún extraviado de entre algún sueño de hotel,
que ha descargado su saco de penas para luego marchar,
puedo afirmar con firme convicción que eso es:
El amor de allá.
Pero el amor de aquí recorre con suavidad mi espalda,
retuerce la mueca de mi cama, que pese a mis sábanas,
esas que están rastrilladas por muecas y dobleces,
merecen permanecer en franca posición de experiencia,
porque renovar sería como empezar de nuevo,
esa eterna discusión de lo continuo y lo discontinuo,
que se había resuelto con la categoría del amor de aquí,
ese que es actual, y disciplinado, que en la almohada,
deja marcados dos perfiles, que también son recuerdos,
de esos que ahuyentan el allá y ponen flores al aquí.

Sunday, October 25, 2009

Rompecabezas


Nunca me han salido palabras que esten conectadas,
mis lugares se encuentran en distintos lugares,
así como las memorias olvidadas, que viene en partes,
y no se toman la molestia de pensar en uno.
No fue culpa de las letras sino de las palabras,
tiemblan al pensarse juntas y mucho más coherentes,
pueden gritar verdades, o intimidades puras,
prefieren ser rompecabezas de algún mamarracho.
Siempre parecieron viento en los pies frios,
que hinchan el embarazo de algún risco maduro,
que ha tropezado con la misma piedra de ayer,
y gimiendo se alejó diciendo casi nada.
En realidad las palabras casi nunca dicen nada,
dependen de quién las tenga que parir en algo,
y el sentido esta siempre rondando el circo,
para realmente entender, habrá que terminar el rompecabezas.